E a loucura finge que isso tudo é normal...

Fecho o portão, subo as escadas correndo.. não olho pra trás como de costume. Agradeço por ao menos uma vez o elevador estar parado no andar. Me atiro pra dentro, e escorro pela parede aos prantos. Me odiando por mais uma vez apenas dizer palavras vazias e sem sentido. Por guardar tudo dentro de um caldeirão-estômago, queimando em meio a tantas confusões. Por isso o enjôo, a aversão. Odiando àquelas lágrimas que não vieram antes, pq ao menos me fariam colocar tudo pra fora.
Tento me recompor, e abro a porta do apartamento torcendo pra não ter ninguém acordado. Torcendo pra que haja alguém pra perguntar o que aconteceu. Apenas vozes e risos, sem fazer muita diferença se vinham de alguma televisão ou da minha própria cabeça. Quarto escuro, cama.

A vida não é filme, eu não entendi.